Один человек

Жил человек. Жил как другие, не выделился ничем. Писал что-то, хотя что он мог писать, не видя жизни. Ходил на работу, приносил домой деньги, возможно и неплохие, обзавелся женой, затем двумя детьми. И возможно даже любовницей. Ведь жена слишком быстро превращается в половую тряпку. Да, пожалуй у него была любовница. Кое-как он занимался детьми, воспитывал их, давал деньги на карманные расходы. А сам каждый день ходил вечером смотреть на холм как в городе зажигают огни. Смотрел на огни и тосковал. Потому что жизнь, несмотря на всё то, что в ней происходило, казалась ему невероятно скучной. Такое бывает, бывает почти с каждым. И не находил он покоя ни в жене, ни в любовнице, ни в детях, ни в любимом деле (он любил иногда писать, хотя писать было нечего, ничего он в этой жизни не видел). И только по вечерам, глядя как фонарщики зажигают огни, ему становилось легче. От стерильной пустоты в голове, которую с маслом приносили в голову фонарщики. Сидел, курил одну за другой сигареты, и смотрел на огни. И казалось ему, что тоска эта принадлежит ему одному. Но когда он умер (он умер, а может даже застрелился с тоски), его сын начал делать точно так же, ходил каждый день на холм и смотрел на огни. И так будет делать каждый из этого рода, как повторяют судьбы отцов сыны любого рода. И будет так до тех пор, пока мир не треснет пополам, не вывернется наружу. Потому что мир обречен на тоску и безысходность.